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十二岁的时候，我在成都。那是一个有着悠久历史的文化古城。毛泽东的炮打司令部，我的一张大字报见诸报端后，文化大革命拉开了序幕。什么破四旧立四新，抄家刨坟的事每天都有。一天放学后的路上，好奇的我向一大群人聚堆的地方走去，挤进人群，才明白他们在看什么。土层很浅的地方有一具棺材，上盖被揭开，一个衣着完整的老年男尸躺在那里。有人用竹竿一捅，尸体是腐烂的，惟有身上穿的丝绸衣服没烂，骨架支撑着躯壳。腐尸的味道越来越难闻，我赶紧挤出了人群。
后来，教室里不能平静地放下一张课桌，女校长被挂牌子游斗，老师改称呼叫教员，上课的铃声就逐渐消失了。从那时起，我便开始看小说，成都人叫看大书。白蛇传、牛虻、红楼梦、钢铁是怎样炼成的等，也读到了李白、杜甫等人的诗篇。看着看着，十多岁的孩子有一天突然想到了死。先是看到街上的人有的被打死，有的人从楼上被推下来，有的人从桥上掉下去，有的人被枪弹击毙，有的人上吊自杀，接着是文学作品中的人物死亡。
静静地，我想了许多，神经一阵阵地痉挛，仿佛是从悬崖上向万丈深渊坠落，大脑一片空白，灵魂似乎飘离了躯壳，随后是浑身发热。死，真是可怕。由意念上的死亡，想到肉体的腐烂，灵魂的虚空，知觉的全无，我感悟到，生命是物质的，人，只是地球上的一个匆匆过客，转瞬即逝。生命赋予人，也仅仅是一段有限的时空。生命的诞生是偶然，生命的死亡是必然。死，有壮烈的有悲哀的，有高尚的有平庸的。正如毛泽东所言，人固有一死，或重于泰山或轻于鸿毛。文人雅士，死后留下文章被后世传看；英雄豪杰，死后留下悲壮事迹令后人景仰。人生没有不朽没有不烂更无不死，而文字可留千古，故事能口耳相传。想到死，又从死的伤悲恐惧中转念到我还年少，我心顿时清亮起来，我竟羡慕起那些文人来，他们死后若干年，后世却津津乐道地传看他们的作品，由作品知道其人，这才真是流芳百世。
由是，在我的心灵深处，对文学产生了好感，喜欢上文学书籍的收集和阅读，有空也动动笔，写点什么。但是，活到今天，我已到知天命之年，却没有成为文学家，也没有写下传世之作，以此来延续我的生命。可见，文学家不是谁都可以做的。然而，对文学的爱好，却是谁都可以有的。我的文学情结有增无减，几十年来，她填充了我的业余生活空间，激励我提笔写字，斟字酌句，望文见意。如今，我迷恋上了网络文学，但更多的是看而不是写。
我们为什么写作？细细想来，也不为什么。人各有志。通俗点说是萝卜青菜各有所爱。每个人都会有闲暇时光，各有其消遣的喜好内容，那么，有些人把时间留在舞文弄墨上，也未尝不可。言为心声，把听到的、看到的、想到的东西借用一定的文学体裁表达出来，这就是乐趣所在。
写作，是一种倾述。在柔和的灯光下，静静地铺开稿纸，执起笔；或者是打开电脑，拉出键盘，指尖轻舞。此时，犹如面对一个使自己心仪的爱人，文字似涓涓小溪水潺潺流淌，把心中的思念细细表达，把思绪的亢奋化作犀利的语言，把美好的憧憬绘成一幅图画，以入定的情态，陶醉其中。
写作，是一种实践。不停地耕耘，不停的探索，就会逐渐把心中的意蕴表达得流畅完美，就会把故事描绘得跌宕起伏，绘声绘色，扣人心弦，催人泪下，就会成为文字的天使，情感的先锋，创作的富翁。
写作，是有感而发，是心灵的萌动，是情感的流淌。不管是散文、诗歌、小说还是别的什么体裁，都要承载真情实感，展示鲜活的性情。那种无病的呻吟，依床的作秀，扭捏的拿态，文字的堆砌，都不会被视为写作，也不会被读者欢迎。
不管是伟人，还是小市民，区别仅在于层次。彼此... -->>
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