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。”
因为亮着灯，我看得见他赤裸的胸膛紧紧贴着我的，脸上带着汗水的湿湿潮意。他带给我撕裂的痛楚，而我咬着牙忍受，没有丝毫的愉悦。
后悔究竟是什么东西？这个问题我连想都没想过。我给他我所仅有的东西，并不为别的，只是觉得这是欠他的。他曾经给我的一切，其实我一点都没有忘记。或许有一天，那些过往，轻轻飘散开去，那么也是很好的一件事。
他还躺在我的身侧，一手依然牢牢的拢着我的肩，可我已经想到了曲终人散的那一刻。我不可控制的看着他英俊的、沉睡着的侧脸，忽然觉得悲凉，微一侧身，膝盖轻轻碰到他的身子，又忍不住痛得蜷起身子。他敏感的动了动，闭了眼睛：“怎么了？”
我不语，撑起酸软的身子，看见膝盖上那一块红肿，像是瘀血，又像是擦破了皮。我想不出是什么时候弄伤的，支着下巴坐了一会儿，重新躺了回去。
那一晚，睡得很好，没有噩梦。
我越来越习惯一个人呆着这样的屋里，看着膝盖上的那块红肿慢慢溃烂，几乎深可见骨，又痒又疼，才知道这就是冻伤。它慢慢的转成褐色，又变成两块硬痂，摸上去很不舒服。而他只在晚上出现，那些允诺我的解释，再也没有提起。他似乎更喜欢在深夜的时候走进我的房间，和我的身体纠缠，动作并不粗野，可是我却能读出刻意抑制下的狂躁，让我一阵阵的颤抖。
我在白天一遍遍的看闪灵，一个被困在宾馆里的作家，一个封闭的近乎自残的世界，似乎只有手中的钢斧，在劈开妻子、幼儿的瞬间，才有喧泄而出的畅爽感觉。
我看着如潮的血浪淹没镜头，令人作呕的妖浊粘稠，于是转开目光。那幅画静静的搁在客厅，我再也没有拾起笔，远远的望去，晦暗的色调，竟觉得鬼影幢幢。
可究竟谁是鬼？
我躲在不见天日的地方，看着囚笼外阳光耀眼而烂漫，春天挪着脚步悄悄到来。一转头，镜子里的自己嘴角噙着笑，很苍白的颜色。
短短的两个月，是什么把我变成这样？又是什么把我们变成这样？
文档已经拉到了最下侧，鼠标上的滚珠一遍遍的往下滑动，可是它终于还是静止了。
司年看着最后一行字，身子忽然微微发抖，一只手无意识的去抚摸膝盖上那淡淡的两块疤痕。她不记得什么时候留下的，此刻在电脑荧幕的轻光下看去，像是夜枭的眼睛，在雪白的肌肤上，烁烁可怖。
此刻司年的脑海里一片空白，呼吸中有一种近乎痉挛的痛苦，手指依然抚摸着那两块微微凸起的疤痕，而思绪却依然浸润在这个叫人窒息的故事里，一时间竟然忘了身处何地。
房间的顶灯唰的亮了起来，她的身子轻轻一颤，却没有回头，下意识的去关闭窗口。
林季常站在她身后，神色复杂的去握住她的点击鼠标的右手，良久，才说：“你都看到了？”
司年身子忍不住微微一缩，最后将头抵在膝上，露出一截纤细的后颈，声音闷着，才问了句：“这是谁写的？后来，怎么样了？”
她坐的是转椅，林季常轻而易举的将椅子转了半圈，双臂撑着扶手，俯下头去看着她：“她”
只说了半个词，可这个词，却让自己觉得不妥，于是再也说不出话来，只是神色复杂的笑了笑：“你相信这些么？她写的东西？”
司年惊愕的抬头看着他，而林季常往后轻轻一退，坐在了床上，手臂轻轻一拂，语气似怒似哀：“你相信你自己写的东西么？司年？”
他的手恰恰抓住她的，她的指尖柔软而纤滑，他静静的转开视线：“比如，故事里的女人会画画，可其实，你不会。司年，你很会写故事。”
司年惊惧得不能自己，身子往后一仰，将手轻轻的抽离他灼热的掌心，心思都辗转仿佛进入了荒芜的死地，
林季常身子倚在床边，似是萧风暮雨中修长的雪松，只有嗓音因为疲累带了几分嘶哑：“我曾经发誓让你彻底的离开我我努力了，可我做不到，对不起”
他抬起眼看着坐在宽大的座椅上拘谨而纤弱的身影，忽然笑了笑，抚着额，语气说不出的纠结：“那个时候，当我看到你写的小说的时候，其实已经来不及了。”
夜风从窗户里悄悄地钻进来，温柔的拥揽坐着的一对男女，窗帘像是海边的白色波浪，一层层的撩在人心上。这幅情景，却让林季常微微出神，仿佛重历那个夜晚，海风带着咸咸的味道在病房里弥漫，而自己坐在沙发上，手里是一叠打印的文稿。他看几页，又忍不住看看依旧昏迷不醒她——年轻的少女肤色几乎和洁白的被褥一个色儿，像是天使背后的长翼上的柔羽。