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默默的，却并不安静，无论是灯明处，还是夜深时
吹了整晚的箫，整晚，一声声的叹息总也割不断，就这样一声声，习惯成了呼吸的节奏，声声涌过我拙劣的指尖，缓了，慢了，纠缠着，沉滞着，再也蹈不出一调完整的曲。如粘在窗外正浓的雨，每一点，每一滴，不过是零落到极致的寒意，静静地，细细地，波动鼓膜的聆听，涟漪指纹的拾撷，还是串不起。点点滴滴，紧凑的密集飘摇在缥缈里，亲近，是同一片夜色同一个时刻的邻居，遥远，是从天到地昔来今往的距离，终究，点点滴滴，遗失了亲近，湮没了遥远，只是默默地，如叹息终究声声残破成了无语。
无语，叹息的声音，从夜开始的时候，灯单薄地描不出它的影子。只有手指才知道，那是怎样的一种漩涡，压迫摇撼吮吸咬噬着布满最敏感神经的纤纤的触觉。触觉纤纤，把漩涡刻上柔软的指肚，那一尖伶仃里尚算饱满的红润，让叹息的平静也湍急蜷缩成颤抖里的敏感，一丝一毫地流过，丝丝毫毫地凸显。叹息，从未如此清晰过，虽然它一直离我是如此的近，近到塞满我的愁肠，胸臆，肺腑，像我身体里不可缺少的一部分。不可缺少，不然为什么当它漫过喉咙，从唇舌的无意中溜出的时候，心不由自主的悸动里，会有那么一种淡淡泛起的怅然若失？只是那声叹息早已沉重成遥远，再也找不回，却又有新的叹息，一瞬间长满原先空白的位置。空白，最终只会凋落成我指缝里漏掉的兜不住的多余，多余，丢掉一份叹息，叹息便愁肠了山河，胸臆了日夜，肺腑了来去，呼入的，总是酝酿着叹息的空气。可是，叹息，不同的叹息与叹息之间，真的会有不同吗？
不同，声声的不同里，叹息却又总是相似的。那一声声叹息，是云，却要比云深比云浅；是风，却要比风凉比风暖；是雨，却又比雨轻柔比雨有力。叹息，纵然是自然造化出的精灵，也难以拿来与它比拟，只有那一管紫竹能够分辨出每一声的细微处，像风逃不出夜的每一个角落。忧郁的紫，浓稠得直似要融进灯外的一窗夜色里，做回一腔雨中泣泪的苦竹，像以前千百个夜晚一样。不知得有多少个深沉的夜，才让夜阴郁的脸色贴镀上它的皮肤，让它的血肉干枯成骨，让它的内心虚耗成空，不管天上有无明月，不管世间多少冷暖，就一直那么挺挺地站着，把年轮深邃成箍紧的节，用夜墨漆身出殓葬的椁。站着，瘦削的叶子，每一片都捕捉过夜的声音，它是夜孤独的知己，总爱把夜的忧郁留给自己，让夜的沉默凝落如泪，抽咽成自己沙哑的嗓音，如天生属于自己般，忧郁着氤氲满每个夜晚。如今，往昔已然佝偻了片段，早已倒下的身躯，依旧挺直如故，支撑起我软弱失神的手指，把我凌乱的忧郁又镀成整紫里的一点斑驳，像往日千百次对着夜的沉默那般，只是依旧沉默的夜，愿听这新吟出的叹息吗，也做一回知己，为这如夜如竹伴竹伴夜的人？
手指抚过，如浅淡的灯光滑失在夜色里，流紫苦涩，竹节嶙峋，瘦硬的感觉像触上了自己的身体，分不清了哪个是我，哪个是它，哪个又是它我之外的夜。叹息吞吐，绵长迤逦，滑溜成硬瘦里一条拖着浅痕悠闲的鱼，悠闲里，浑不知已失了先前的从容。瘦硬的禁锢之外，八个按孔圆润排开，徘徊其上的手指却分明生涩，这便该是叹息固有的滋味了。一指如钓，十指如捞，灵巧的叹息终究逃不脱，挣扎的尾... -->>
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